Lo que nunca queremos poner en esta página: la muerte de un compañero

Jorge Jofré ha muerto en Bariloche, el lugar que eligió para vivir con Patricia y sus hijos Fede y Mariana. La noticia nos conmocionó hasta las lágrimas a toda la promoción. Y aún no salimos de la tristeza, la bronca, el estupor por la partida de un compañero como él. Estas son las cosas que nunca queremos poner en la página. Este espacio que se transformó en un encuentro virtual, trata de nutrirse de buena onda, de buenas noticias, de nacimientos, de festejos. Pero la vida también tiene estas cosas. Estos golpes bajos que nos dejan con el alma abrazando un recuerdo. Sin dudas que su familia sentirá enormemente esta partida inesperada. El espacio vacío que deja es imposible de entender, de soportar, de cubrir. Con todo el respeto a ellos, nos vamos a permitir recordar al Cabezón como cada uno de nosotros puede hacerlo. Desde la puteada a la vida que nos hace estas jugadas hasta el afecto dado a tiempo, el dolor de no poder contar con él y lo que cada Dombosquiano sienta.
Querido Cabeza, aprovecháte del tronco de Memo y del tanque de Roly para hacer tus gambetas. Seguramente en algún momento nos encontraremos.

La Despedida a un compañero

Queridos hermanos, nada de lo que pueda volcar hoy en esta, nuestra pagina, hoy mas nuestra y triste que nunca, podrá encerrar este manojo de sentimientos que me ahoga, mezcla de impotencia, injusticia e incredulidad…no puedo creer, me niego a creer que la vida se siga ensañando con lo que amo…con lo que amamos…
No importa que tan lejos o cerca vos estabas, yo te reencontré y te metí aquí, bien cerquita del “cuore”, desde donde un día me tiraste un “caño”, me agarraste distraído, a contra pierna, me la tiraste larga y me quedé mirando tu numero en la espalda….
Pero ahora ya te había rodeado la manzana, te había buscado y rastreado como a pocos, te encontré merodeando un desafío matemático, inventando formulas que explicaran la felicidad, dándole sentido desde lo racional al latir sensible de nuestros corazones aun adolescentes metidos en esta carcasa de viejos de cuarenta y pico…
Todo tiene una explicación, te acordas? lo decías convencido y yo te miraba sin entender…con el tiempo lo entendí, pero cambié el discurso…ahora, y desde hace largo rato, yo digo “…nada es casualidad…”
Porque no es casualidad que te haya conocido cuando te conocí, de la manera en que nos aferramos…como no es casualidad que compartíamos tanto tiempo y experiencias juntos…no de las extraordinarias como viajar a la luna o desafiar la relatividad de Einstein…aunque mas de una vez, en esas charlas de noches largas y frías, a la luna le pasamos a una cuadra y Don Albert de seguro te quedó escuchando extasiado por un rato…
Hablaba de lo cotidiano, de tardes y tardes intentando clavarla en el ángulo imposible del Horacio Muller, intentando que una vez, al menos una vez, el Polaco Pacchetti cerrara la aduana de sus zancadas interminables y nos dejara pasar…o esquivar la plancha artera del Indio Fleitas que te afeitaba hasta el alma cuando inocente lo encarabas para convencerlo que con Geografía no se jodía…, tiramela larga, te gritaba, que al Osito Gismonti me lo como crudo…y la bocha ahí llegaba, tenia tiempo hasta de firmarle el recibido al empleado de Oca y seguir corriendo hasta las fronteras del área y embocársela justito en la cabeza del Horacio Mussatti, para que con un “tuc” se la clavara hasta el perejil…
Domingos de futbol en tu tele a color, donde miraba todo el barrio…sábados de ronda por ahí, comiendo pizza de El Cabildo entre las vías, con una coca mortal, hartos de patear por todo Neuquén en cumples de quince nunca invitados…quien nos iba a invitar, si éramos mas boludos que Quico y el Chavo juntos…
Y ahora que te tenía ahí, a tiro de fusil…el balazo me lo das vos…quien carajo te dio permiso para piantarte justo ahora…porque me lo prometiste, te acordás?, o también ya te olvidaste ? me dijiste que al asado de mi cumple y del Andy venias seguro…te acordas??? Que te avisara con tiempo, arreglabas todo y venias…pero bueno, tuve algunos quilombos, pero ya me estaba acomodando, ya lo estaba por llamar al Andy, le avisaba a los chicos y armábamos flor de asadazo..me estas escuchando??? Eran unos días nada mas…no te costaba nada, Jorge, nada…
Quien me saca la resaca de esta borrachera de bronca con la vida, con todo lo que la vida nos regaló juntos…y lo miro de reojo al Flaco, que desde allá arriba te compro el pase, cuando acá teníamos pendientes tantos desafíos con la parca….
Pero esto no va quedar así, no puede terminar acá, te estaré esperando cada noche, cada día, cada minuto con sus segundos…veni a explicarme porque…quien te dijo que me sobran los amigos para que te vayas de parranda con tus cometas como si nada…que le digo a nuestros sueños de viejos chotos viendo correr nuestros nietos por el césped del Llao Llao…, quien me explicará las diferencias entre un tractor y un BMW…esa era tu parte del trato, la que firmamos con los muchachos del grupo en cada mañana y cada tarde del Don Bosco del setenta y pico esquina ochenta….

Y ya no puedo seguir, perdóname, pero no puedo seguir…nunca me dijiste que en estas maquinas modernas las lagrimas pegotean el teclado y se hace difícil escribir…tan difícil como buscarle una explicación a tus caprichos de esconderte entre las nubes, esperar un chaparrón y plantarle tres hamacas en el centro al arco iris, y hamacarte y hamacarte, con esos otros dos gigantes como vos, que nos acompañan día a día desde el sol…
Te quiero, vos sabes como, te extrañare, no te das una idea, no se si esta te la perdono
…dependerá de lo que me prepares allá arriba, si me vas a dar la “7”, decile al Flaco que a vos te tire la “10” y que se agarren…
Ojala que sea solo una pesadilla, que mañana me levante y me preguntes que boludeces escribí en la pagina que todo el mundo te llama para saber como estas…ojala que me llames para preguntarme por el asado…ojala que esta angustia sea sin sentido…ojala estas lagrimas no sean por vos…ojala nunca te hubiera querido tanto…porque no me dolería tanto decirte adiós…
Tincho, pero para vos fui siempre Walter, tocayo...